Бешеная пятница. Твою мать, опять я в каком-то перекрестье оказался. Никуда от реала не денешься. Уж вроде здесь дух-духом. Витаю, эфемерен, почти не дышу. являюсь на фоне турцкой природы..
И тут, твою мать.. только прикипишь к какому дневнику - на тебе. Закрыт. Блядь, тоже все брошу на хер - уеду в деревню, грибы солить..