[показать]
Багряно-желтые разводы по всей одежде, грязные по локоть руки и лицо, размазаные вперемешку со слезами, солеными на вкус. Человек сидит на коленях перед полотном. На полу разбросаны кисти и тюбики, разлит растворитель. В маленькой комнате стоит терпкий запах масла. Он вот уже третий день отсюда не выходит, он словно в трансе, ничто и никто не оторвет его от самого драгоценного в жизни. От его полотна, от его шедевра, и новый слой за старым накладывается вновь и вновь, создавая с каждым мазком все более полноценный образ. Он лепит его все время, изменяя и возвращаясь к прежнему, отходит и наблюдая издалека корректирует любые нечеткости. Сотни листов заштрихованые карандашом, наброски, мечты, мысли, их еще можно стереть, переделать и начать все с нового листа, изменяя каждую мелочь, если что-то запоришь. Но когда-то одному из этих набросков предстоит стать шедевром, и какому из них человеку подсказывает только его сердце и тогда уже нельзя будет стереть все и написать заново, лишь дополнить накладывая новые мазки, до создания всеобщего колорита, боясь что тот или иной может нарушить всю гармонию, но риск того стоит. Всю жизнь человек трудится над своим полотном, разрабатывая все до мелочей, и когда наконец понимает, что наложил последний штрих и это идеал и больше уже ничего не надо, лишний штрих нарушит баланс цвета и формы и работа над шедевром полетит в мусорку, он преклоняет перед ним колени, плачет от истинного наслаждения и чувства заполнености, перед самым прекрасным полотном, перед шедевром под названием "жизнь"...
И только после смерти, люди вокруг поймут какой все-таки шедевр создал этот человек, какой идеал! Но, чтобы так действительно случилось, его еще нужно создать...