Впервые я услышал его пение рано утром, выйдя  на мансарду. Среди маленьких колоколов и 3 канареек, которые жили там в своих золотых клетках, на полках пылились медные фигурки божков различных религий и куст полыни в треснутом глиняном горшке.

Среди всех этих великолепий человеческой цивилизации он выглядел осиротевшим подкидышем, но, несмотря на это, придавал всей композиции завершенную целостность, словно и должен быть находиться именно там. Да и меня частенько приводило на мансарду чувство, что куст зовет меня, чтобы я его полил.

Странно.

Птицы мирно спали, ожидая треска кусочка сахара с пшеном в своих кормушках, божки стояли на своих местах и на их, посеревшей от пыли, поверхности играло утренними лучиками солнце. Казалось, вот уже тысячи веков они созерцают философию старой мансарды и их жизнь - одна большая медитация.

Пел куст.

Его мелодия вводила в транс, завораживала, переполняла все клеточки организма. Словно поняв, что его слушают, куст завершил свою арию и умолк, поникнув ветками.

Зря.

Зря я его услышал. Кустам не положено петь. Как не положено христианам молиться Аллаху, а буддистам ставить свечки божьей матери Марии. Это всем известно. Это всеми заучено. Это принцип, аксиома, не требующая доказательств. Как то, что земля круглая, а тигры не живут в Антарктиде. Все построено в одной логической цепочке: птицы поют, а растения - нет. Это норма.

Теперь в ней что-то нарушилось, как если поставить карты в ряд, одна за другой, и уронить первую. Все тотчас упадут. Теперь все неважно, все неправда. Как теперь думать, что все знаешь, если куст полыни на твоей мансарде поет? Как мне теперь жить?

Конечно, мне проще решить, что все это мне привиделось, приснилось, послышалось.

Так жить спокойнее. Не вникая в то, что не укладывается в рамки привычности.

А потом каждое утро, слыша, что полынь поет, убеждать себя, что сбрендил. Обратиться к психиатру или выкинуть ее нафиг на помойку, купить парочку новых канареек или даже соловья, ведь именно им отведена миссия быть певчими. А еще не верить в чудеса, и, как серьезный дядя, думать, что с точки зрения обоснованных физически знаний, чудо – лишь плод нашего воображения, сбой в психике, бесплодная фантазия. Даже не воображать, что все может быть по-другому - трава красной, а солнце – зеленым, что Бог женского рода, а Жизнь - мужского.

Возможно, я все-таки не смогу забыть то утро. Буду вспоминать его так часто, что перестану есть, спать и существовать в реальном мире. Тогда я начну принимать морфины или более тяжелые галлюциногены, чтобы списать все на их действие, найти объяснение. Наверное, я запутаюсь еще больше. Но  так мне будет казаться проще.

Возможно, так будет, я подумал тогда…

Но сейчас я стою и наслаждаюсь пением моей полыни на старенькой мансарде. Я расправляю крылья, летаю и оставляю в своем мире место чудесам…