А он уходит... Медленно, осторожно, боясь обидеть на прощанье. Он покидает меня. На время. Знаю, что он еще вернется. Вернется не раз. Это судьба.
Как изменчив он стал! То манит теплым прищуром и улыбкой, то отдаляется, прячась за утренним ледяным настом - остатками прошедшей зимы. Смотрит насквозь и стремится в иные края. Все признаки отчуждения налицо.
И я забуду его, уже забываю. И первую в этом году грозу, и потоки воды, ниспадающей с тревожного стального неба. И заманчивые, непроходимые тропы. И весенние лужи, имитирующие горные озера. И утренние окна, многократно отражающие восходящее солнце. И городские мосты, пересекающие нашу общую жизнь. Возродившиеся надежды, волнующие предчувствия и забавные совпадения. Всё, что мы пережили рядом, всё, что больше никому не знакомо. Может, только это у нас и было.
Так хочется вернуть, остановить, удержать! Силой, хитростью, клятвами, обещаньями... Не могу. Жестоко отнимать свободу, не предлагая свою взамен. А предлагать - глупо.
Пусть он запомнит мои эмоции, мои фантазии, мой бред и истерики, пусть унесет их с собой. Пусть забудет капризы и обиды.
Вот он идет. Мимо меня. В никуда, чтобы когда-нибудь вернутся вновь.
Так уходит Апрель.