Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.

Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры.

В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы в венки совьют,
Они уходят в даль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут.

Такой маленький... будто ребенок... белый... мертвенно белдный... почти неотличимый от савана...
Цветы... много цветов.... белые, как саван... красные, как кровь... которой больше нет...

Солце над головой... вы помните, последние несколько дней у нас солнце... это Макс... это он нам говорит - не грутите... я не хочу чтобы вы грустили...
И мы обещаем - не плакать, стискиваем зубы...
не получается...
прозрачные дорожки на бледных лицых... невидящие глаза...
притронуться рукой к дереву - прощай... нет, мы помним слова... тело - скорлупа, и иногда она ломается...
но сложно поверить...
коснуться дерева с немой мольбой: возвращайся!
почему ты? столько планов, надежд, стремлений... неужели ты уже так много успел?...

возвращайся, мы будем ждать.
хотя бы солнечным лучом - возвращайся...

мы постараемся не плакать…
но боги! Почему именно ты!