перо скребет по бумаге,
рядом свеча горит,
свет мегает, воск стекает,
ветер за окном гудит.
еще чуть-чуть и пламя сдует,
столбик дыма пойдет к потолку,
и мне уже видно не будет,
кукую перо скребет строку.
но даже тогда я буду
пером по бумаге водить,
потому что рисую я чудо,
потому что пишу я жизнь.
возможно, чернил не будет,
и от строк не будет следа,
но жар пера не остудит
даже холод стекла.
и будет слышно движенье,
и перо не ляжет на стол,
чтоб написать продолженье,
чтобы скрип пера не смолк.

10.11.05