Как жаль, что я не могу быть откровенной до конца.
Ни с кем. Никогда.
Жаль...
Так хочется рассказать кому-то о себе, хочется поделиться самыми сокровенными мыслями и тайнами, хочется...
Но я не могу.
Хочу, но не могу.
Потому что каждое мое слово - боль.
Для меня, конечно, боль.
А боль - это всегда страх.
Страх порождает неуверенность, а неуверенность - замкнутость...
Замкнутость в жизни...
И ты будто белка в колесе бежишь, сломя голову по этому кругу.
Бежишь, бежишь, бежишь, бежишь...
А конца-то и нет.
Но ты не знаешь этого, ты просто бежишь...
И вся твоя жизнь - попытка убежать.
А не получается...
Пленница без оков, рабыня без хозяина...
А проще сказать - никто.
Никто, нигде, никогда.
Такие, как ты - обыденность.
Такие, как ты - масса.
Такие, как ты - серость и общность.
Тебя по просту нет.
Ты - лишь тень себя самой.
Все - ложь, все - блажь, все - лишь мираж...
Лишь мираж...