Бронзовый лес в лучах заходящего солнца. Каждый листик подсвечен со всех сторон и тишина, ни малейшего звука не нарушает спокойствия леса.
И лишь странно смотрится среди этой завораживающей красоты человек, скользящий среди деревьев. Тяжелые армейские ботинки без звука ступают по земле. Напряженная поза и ствол "Сайги", выглядывающий из-за спины, угадывает в нем охотника. Охотника в поисках жертвы.
Луч света озаряет на миг фигуру молодого мужчины, чей высокий, стремительный силуэт буквально пронзает ветви деревьев.
Остановившись он прислушивается к звукам леса.
Шорох.
Вот кто-то коснулся ветки и все опять замолкает.
В просвет между деревьями видна лесная поляна.
Медленно, медленно, чтобы не вспугнуть жертву охотник приближается к опушке.
Перекрестье прицела.
На поляне, которую пронзают сквозь ветви деревьев солнце, грациозно подняв голову стоит молодая олениха. Ее ушки, прислушиваются к окружающему, пытаясь уловить знакомую поступь.
- Он здесь, - проносится в голове у человека, - надо только подождать.
Миг или вечность. Охотник будет ждать, пока не дождется.
Ещё один шорох. И на поляну вступает олень, чьи рога в такт походке покачиваются.
Он видит только ее.
Прицел.
Его грудь вздымается.
Палец покачивающийся на курке.
Он что-то чувствует.
Плано-плавно. Курок. Палец. Мое дыхание. Стук моего сердца. Выстрел.
Дробь - это не пуля.
Оленя сбивает с ног. Он ещё пытается подняться, но видно как жизнь, даже не каплями, а потоком уходит из него. Он стоит на коленях в бессилии пытаясь поднять голову.
Олениха в момент выстрела отпрыгнувшая в сторону стоит на месте. Ее глаза полны страха. Она готова сорваться с места и убежать. Она ждет. Чего-то.
Охотник раздвигающий ветви и выходящий на поляну.
И тихим голосом говорящий ей, не пытающейся убежать, смотрящей на него:
- Не бойся: ты жертва - он помеха...