Истерика. Это сладко – кислое состояние. Как часто оно со мной, оно внутри меня. Кажется иногда, что она – это я. Смотрю ее глазами. Она закрывает мои своими горячими руками. В моих окнах начинает биться кровь. А в ушах – море. Море той крови, что разлита по моим жилам.
Вот вчера она захотела бить стаканы, кричать. В общем, порезвиться. Но я оказалась сильнее. Это бывает не часто. Кажется, она рассердилась на меня за то, что я не дала ей свободы.
А еще у меня есть Похоть. Она тоже очень интересная. Вот эта дама всегда выигрывает. Не получается у меня. Она всегда в красном. В пурпуре. Недавно она поведала мне о своем дивизе: «Быстро спеют плоды вожделения». Прикольно.
- А что любовь?
- А она…. А она всегда… есть. Просто …. она всегда в разном
- Различаешь?
- Как и все…. Не всегда, не везде, с опозданием, с забегами… наперед…. не ….
- Нужна?
- …………………………………………….
- Потому и …………………………………………. в ответ