Улан-Батор.

Пронзительный холод безлюдной платформы.
Зима. Минус тридцать. Я в легкой одежде.
А мимо вразвалочку катится скорый.
Бегут из Москвы люди к новым надеждам.

Люди едут в Улан-Батор.
Будет все у них пи...дато.
Хорошо. Все будет хорошо.
Будет все у них хорошо.

А в небе куда-то летят самолеты.
Пунктирною сеткой горят автострады.
Все едут в столицу. Всем нужно работать.
И лишь единицам все это не надо.

Люди едут в Улан-Батор.
Будет все у них пи...дато.
Хорошо. Все будет хорошо.
Будет все у них хорошо.

Однажды, промозглой московской зимою,
Я дико напьюсь. Потеряется память.
Очнусь с перепоя, с больной головою.
А сам уж в пути. Ничего не исправить.

Колеса стучат. Держит чай подстаканник.
Монгольская степь от окна к горизонту.
Покинул Россию. Отныне я странник,
Пославший все прошлое на хрен и к черту.

Люди едут в Улан-Батор.
Будет все у них пи...дато.
Хорошо. Все будет хорошо.
Будет все у них хорошо.