Интро.

Про монументальную импотенцию и творческое коварство.


"А ты напиши книгу..."
Хм.
Ты полагаешь я никогда не думал об этом?
Думал. Думал и не раз.
Очень часто, коротая время в электричке, или уже в постели, предчувствуя безсонную ночь, я собирался сочинить нечто монументальное. Придумывал героев, сюжеты, даже выстраивал наиболее яркие, как мне казалось, предложения.
Но...
Ты же меня знаешь. Я гасну так же быстро, как и загораюсь. Всего моего монументализма хватает на пару страниц текста, да и тот с первых строк пестрит явными стилистическими ошибками. А ведь хочется, чтобы он был интересен не только мне, и хотя бы чуть чуть напоминал то, что зовется громким словом литература.
И тогда я решил не писать. То есть последовать совету Чехова. Могу я не писать? Наверное могу. Вот и не буду.
Но это проза. А стихи? Стихи рождались. Сами. Меня не спрашивали.
И я выбрасывал их на просторы сети.
Их было немного, и паузы в творчестве я заполнял другими буквами. Я писал обзоры книг, путевые заметки, сочинял приглашения на концерты своей группы.
Кому то нравилось, у кого то вызывало улыбку.
А вчера мне сказали, что ничего монументального я не сделаю никогда. Конечно я сам об этом догадывался, и ни в коем случае не страдал излишней самонадеянностью. Но вот так прямо этого мне никто и никогда не говорил.
Творческая жилка нервно запульсировала. Как же так? Я же могу! Я сочиняю стихи, песни. Я неплохо образован. Я много читаю...
Видите, как много "Я" сразу вылезло наружу. Стало быть обиделся, и нечего это скрывать.
Да, обидно.
Нет, не сдамся!
Буду делать то что делал. Будут стихи - замечательно. Сочиню новую песню - спою. Слушайте, и ругайте, и сравнивайте с кем хотите.
А еще я решил покончить с монументальными желаниями.
Нет. Конечно же я не буду наступать себе на больную мозоль. Я поступлю коварно, а по отношению к монументальности, просто неприлично. Я напишу много рассказов. Небольших и, возможно, корявых. И возьму числом!
А как же сюжеты? А как же яркие и даже главные герои? Спокойно! Все будет.
Конечно, за основу я возьму события моей, довольно примитивной и неинтересной жизни. Но что мешает мне приукрасить их вымыслом? А, собственно, ничего. Напридумываю и навру с три короба. Гадайте потом где правда, а где мое больное воображение.
А потом, когда найдется умник, который соберет все в одну кучу, глядишь и общая картина нарисуется.

Дамы и господа!

Начинаем наше представление.
Всем на удивление.
Критикам на глумление.

Главный герой вызовет восхищение,
А кое у кого отвращение.
Вот такие его ждут превращения.

Считалка до трех считается.
Занавес открывается.
Сказка начинается.

Раз. Два. Три...