Я написал тебе в словах,
О том, что ты была права,
Что жизнь чрезмерно коротка,
И мы в объятьях тупика.
Слова остались на столе,
Часы повисли на нуле.
В окне застывшая звезда,
Под ней чужие города.
Пустые дни, пустой перрон,
И я опять всхожу на трон.
А за спиной мнётся Брут,
Все обязательно умрут.
Я на ялгу, читаю стих,
А зал без ветренен и тих.
И я ору до хрипоты,
А где-то в зале плачешь ты.
Мы как цветы в джакузи,
Увянем медленно в спиртном.
Из глубины аллюзий,
Я не скажу лишь об одном.
Как я в последней сцене,
Играя, вспоминал о нас.
И как спокойный гений,
Я умирал в последний раз…
И мы бываем, не добры,
Мы убиваем, вне игры.
И на устах горят слова,
О том, что ты была права.
Что мы сгорим, как мотыльки,
Летая на перегонки,
и нас с тобой нельзя винить.
Сгорая трудно полюбить.
Слушаю Кашина и сразу вспомнил постик классный у MegaGala девичий рукописный рассказ… Очень понравился))