воспоминания всплывают откуда-то из глубины незнакомого колодца. Но он уже стал каким-то чужим, далёким. И вот снова иногда возвращаюсь к нему, стряхивю с него пыль и грязь, протираю тряпочкой и сажусь на край. Долго смотрю в его глубину, пока не всплывёт какое-нибудь давнешнее воспоминание, которое должно было утонуть, но каким-то чудом осталось жить и продолжает прятаться где-то на дне этого старого колодца. Но он стал чужим, не таким близким, как будто это не мои воспоминания, как будто это не я их сюда выпустил. В них больше нет ничего моего, они живут сами по себе, иногда всплывая на поверхность, чтобы вдохнуть чужого воздуха... остаётся только любоваться на них как на диковинных рыб...