Опять я в дороге, опять невезенье,
И скучно, и грустно, и нет вдохновенья,
Дорога размыта молочным туманом,
Залита закатом кроваво-багряным…
Приходят герои из книг не рожденных,
Они провожают меня до перрона,
И ждут новой встречи, пути продолженья,
Ждут смерти своей или вновь воскресенья.

И я с раздраженьем скольжу сонным взглядом
По призракам этим, которые рядом
Со мной постоянно и ночью, и днями,
С котомками, сумками и вещмешками,
Готовым на подвиг по первому зову,
И даже по первому, автора, слову,
По тем что собрались, навек поселиться
На все еще чистых забытых страницах.

И в ящике долгом, как в братской могиле,
Лежат и пылятся: злодеи, мессии,
И ждут терпеливо явления музы,
Становятся мне непосильной обузой,
Они наводнили мои сновиденья.
Готовясь родиться в моем отраженьи.

Апрель 2016
(с) Nataly Isupova