А после работы – я живу. Вышагиваю по городу несколько-часовые маршруты, разговариваю с ним и питаюсь им. Впитываю каждый дом и каждое дерево, каждую улицу – внезапно открывающуюся для меня, каждый как вязаный балкончик, каждый довоенный барельеф и свежевырезанную вывеску.
И внутри меня – два совершенно разных направления.
At first, я даю работу каждой мышце, вытряхиваю из ног засидевшийся офисный день, выпрямляю скрюченную спину, покрываюсь городским налетом – смесью пыли дорог, ветра с Невы и Фонтанки, ароматом из блинных теремков. И не думаю ни о чем несейчаснем, только живу текущим моментом – и воспринимаю окружающее. Боже, какой у меня красивый город. Красивый, теплый, мягкий город, который никогда нельзя увидеть полностью.
И вот при всем при этом – мышечной радости и мозговой расслабленности – внутри меня идет постоянная работа. Глубокая, тягучая, выворачивающая, раскорячивающая работа.
Раздирающая засохшие ранки
Вытаскивающая прижившиеся пули
Ломающая неправильно сросшиеся кости
Отнимающая искусственные протезы, заставляющая работать больное ленивое атрофированное.
Болезненная работа в самых нутрях внутренностей, но город своей атмосферой-опиумом сводит всю боль к минимуму.
И просто стоять на каком-нибудь мосту, и слезы могут просто катиться по лицу, вынося осколки и грязь от развороченного, и ни боли, ни страха, ни холода.
Тяжелая работа по подготовке души к позитиву.
Спасибо Тебе, Мой Город.

А после маршрутов этих.. дома меня ждет гитара все с теми же неправильными струнами. И просто сидеть на оранжевом ковре, перебирать четыре нижние, пытаясь напасть на мелодию, и радоваться каждому совпавшему аккорду, и ни одной мысли в голове.
И рядом лежит кошка, с настороженными своими ушами, изредка подергивая хвостом.
И свешивается с подоконника берёза с чуть пушистыми листьями..

И еще ждет Цветаева – книга любимого поэта, даренная любимым человеком. Ее я принимаю совсем малыми дозами, с большими промежутками во времени. Пробую каждую связку слов, всматриваюсь и вслушиваюсь в неё. Нечто непередаваемое.
И ждет меня еще три книги. Три толстых, только что купленных книги, в твердой обложке, с тем самым запахом новых книг и непрочитанных строк.

И столько всего меня ждет…
И завтра – будет всё хорошо.
Потому что сегодня мне – хорошо. И спокойно.