Что может быть отвратительнее белого пятна в биографии? Только пятно удаленной в небытие старой знакомой анкеты... а помнится, я уходила так же легко, смазывая чужие ощущения и ожидания, не раздумывая над тем, какое влияние имею сама по себе на всех, кто рядом или вне... Но они просто молчали об этом... снисходя к моим попыткам прорваться через крепостную стену почти безразличия... Иногда со стены этой лаяли собаки... иногда открывались ворота, чтобы выпустить пару-другую борзых порезвиться тем, чтобы нагнать мою тонкую тень... Но я без обид. Я не выношу насилия. И вдруг вот с ужасом понимаю, что мои уходы были больнее для них, чем все борзые вместе взятые... Тепло, однажды подаренное кому-то, сохраняло в них ощущение нужности и некоей полезности... Знаю, за эти слова они готовы будут порвать меня на миллионы клочков, так неправдиво про них это звучит... и все же.... Почему тогда так больно от вида закрытой навсегда двери? Я привыкла к тому, что дверь ведет куда-нибудь... и лишь теперь она - молчаливый знак окончания. Почти тупика. Это уже не с нуля. Очередная гавань покинута. Но новая безбрежность не манит... она отталкивает. Кругом пираты... Хочется утонуть в знакомых руках, и... и хором со всех сторон "Нет истории без белых пятен!"
Дурацкая манера разукрашивать эти пятна своими красками... Почти детсадовская... Пятно размером с чужую жизнь... Пусть будет голубым, как небо на Палермо...