капли стекающие с потолка..сверкая на солнце и разбиваються об пол как души потерянных людей..втекая в трещены мараморных плит..корчась от боли..старась понять все выбоены оставленные строитеями мира в котором придёться жить..надеяться..что за поваротом они встретят таких же как сами..общие разговоры и взгляды, мысли стекуться в одно..струйкой куда нибудь в угол бежать..прятаться, сохнуть до появления новой души..а дождь всё льёт и льёт..не переставая..это тоже жизнь..уже без поворотная..наклон не найдёшь..если только не талкнут падающие с небес..да и на врятли..крутяться сами..стекаясь и растекаясь..