Как хочется написать сюда слова, все слова.. Написать, написать, написать, написать... Быть самой собой, не идеальной. Какого фига я никому не нужна такая, какая есть? Никому не сказать правды, только клинические разговоры самой с собой. Почему всем требуется некая Правильная Я и почему я сама позволяю этого требовать.. очередные, а-ля юношеские по своей колючести и неудобовыходимости попытки выбраться наружу - и, как следствие, еще одна большая потеря. Особенно большая потому, что всё то, что потерялось, было этаким миражом, вдруг нежданно-негаданно начавшим обретать реальность.. Нет-нет, я вовсе не поверила.. изо всех сил не пропускала внутрь. знала - будет больно. Не пропустила. Но получилось еще больнее, поскольку осело-таки глубоко внутри и без моего ведома.
Да и хрен с ним. Выбиралась же раньше - и теперь выберусь.
..но иногда так хочется чтобы тебя любили. И "ненакрашенную страшную и накрашенную". Просто прижал бы к себе этот некто, и сказал: "Всё фигня, Маха, кроме пчел".. Просто сказать бы действительно всё, что думаешь - и не бояться.. И не было бы надобности быть кем-то еще хотя бы в этом месте и с этим человеком. А это очень немало. Но.... так не бывает.
Наверное, для этого - Бог.