Вот знаете такое чувство: ругаешься с дорогим тебе человеком, убегаешь с криками «больше никогда не вернусь» и веришь, что это будет так. Весь день ходишь сам не свой. А на следующий день всё думаешь об этом, но ещё не сомневаешься и не жалеешь; слушаешь дурацкие советы друзей, но ещё веришь, что это конец. А вечером едешь домой в метро, проезжаешь свою остановку и, как обычно, по привычке, выходишь там, где встречаетесь обычно каждый вечер (где каждый вечер пьёте кофе в маленькой кофейне, где пытаешься разглядеть милое лицо за завесой сигаретного дыма, а потом, выходишь на холод, греешь руки в чужом кармане и заворожено смотришь в теплые близкие глаза). Выходишь и машинально идешь и идешь… Без всякой надежды его встретить. И только краешком глаза замечаешь знакомое лицо за закрывающейся дверью вагона. Поздно… не успела… Садишься на холодный бортик какого-то памятника и смотришь на потоки людей, думаешь о том, что лучше- яд или веревка. А потом вспоминаешь, что вся эта романтика бессмысленна, потому что ни разу еще этого обещания не выполняла... И становится так противно и глупо, что хочется бежать, кричать и закрыть глаза…
А тут подходит он. Спрашивает, почему я опоздала на час («Я уже уехать успел, но вовремя заметил тебя!») и почему вчера так резко ушла. Поднимает с холодного пола , как ребенка, за руку ведет в знакомое место. А ты тихо улыбаешься и думаешь: «Как это все-таки странно- кого-то так любить. Обижаться, прощать, любить и расставаться. Думать о смерти, когда жизнь так хороша.
Любовь стоит того, чтобы жить.