В выходные довелось посетить театр – приятели пригласили составить компанию. Хожу туда редко – вопросы о лишних билетах, толпа в гардеробе, нарядная публика, каблуки-шпильки, декольте, непередаваемый, но запоминающийся запах бархата обивки, бронза светильников, ковры, - все это каждый раз вновь, как в первый раз. И, конечно же, - сам спектакль.

Кроме самой сцены очень интересно разглядывать зрительный зал. Иногда создается впечатление, что они - на сцене – играют в жизнь, а несколько сотен людей в зале – в театр. Вечерние платья и, местами, смокинги, перемежаемые костюмами и галстухами, макияж, похожий на грим, сумочки, шляпки, брошки, et cetera…

На подмостках - двое, если уж не гении, то, безусловно, умницы и огромные таланты – творили действо, пытались показать себе и нам,

что простота побеждает всякую хитрованскую заумь.
И что ирония – лучше простоты.
А смерть – побеждает любую иронию.
И самое главное: любовь, конечно же любовь – превыше смерти.

Зал внимал каждому слову, прерывая монологи бурными апплодисментами. После спектакля актеры швыряли со сцены в зрительный зал реквизит - краснобокие хрустящие яблоки – вполне реальные. Реальные, как капли пота на их разгоряченных лицах. Реальные, как эмоции исполнителей. Там, на сцене, была реальная жизнь, реальные страсти, смех, слезы.

Сейчас, когда я пишу эти строки, меня не покидает мысль о персональном актерстве. Каждый дневник - это маленький персональный театр, в котором разыгрывается своя драма или комедия. И ежедневно, в непрекращающемся потоке, по всему земному шару у рампы-монитора рассаживаются зрители, жаждущие новых впечатлений. А я бросаю вам в лицо свои эмоции и мысли, страхи и радости, подробности своей жизни. И, затаив дыхание, жду после каждого написанного текста-представления вашего приговора. И так каждый день.

Маэстро, занавес.