- Не ори на меня.
- Буду!
- Напрасно.
- Ты дура, набитая, ненавижу!!!!!! *визг*
- Соседи услышат.
- Ну и хрен и ними!
- Молчать, я сказала!!! *250 децибел*
Плач, сначала громкий, потом все тише и заунывнее…

Скоро наступит весна, клейкие почки облепят иссохшиеся за зиму ветки, высохнет асфальт и трава начнет пробиваться сквозь темную промерзшую землю. Смотрю в окно: +3, о-го-го, да уже тепло! Ну да, вот по радио заморозки опять обещают.… А небо московское по-прежнему хмурится, не пускает долгожданных лучей. Впрочем, и звезды проступают редко, только если долго-долго ждать….

Курю на балконе – дым через ноздри, и я похожа на маленького дракончика. Или на большого. Или на огнедышащего. Или на того, которого потушили и он дотлевает…

И как сказать, что на сердце неясное томление; несказанные звуки льются сквозь сжатые губы – дурацкое мычание выходит. А ты по-прежнему не хочешь понимать, не видишь, что плохо мне, что я умираю…без тебя, без цвета твоих глаз – говорят, они похожи на мои, но я не верю, или не замечаю, или просто забыла.
А вот волосы у тебя светлее: мои – вороново крыло, проволока непослушная и твои – шелковые, неслышные, тонкие.
А голоса…твой – низкий, с характерной хрипотцой Гарбо, умеющий лавировать между диалектических скал и произносить длинно-умные слова вот так, с переливом, на выдохе…и мой – срывающийся, меняющийся от случая к случаю, от собеседника к собеседнику, от фразы к фразе, запинающийся на чем-то, состоящем более чем из пары букв…

Только память у меня лучше. И, видимо, зря. Твоя память избирательна и умна. Ты вряд ли помнишь мои любимые фильмы и песни, моих любимых поэтов и автогонщиков. А я помню всё. Каждую мелочь, каждый штрих. «Я помню все твои трещинки..», - безумно глупая и правдивая фраза.
Ты никогда не писала мне стихов. Зато мои никчемные тетрадки забиты воззваниями к тебе, слезливыми не рифмующимися измаранными строчками. Их тертые листки закапаны чаем и слезами, засыпаны пеплом выкуренных сигар, залиты виски и пивом…
Я никогда не покажу их тебе. Зачем? Да и тебе это нелюбопытно. Нелюбопытно. Тоже твоё любимое слово…

Послушай меня. Я недавно читала книгу. Какой-то странный латинский писатель. Маг какого-то Ордена. Он написал славную вещь, о которой я знала давно.
Если очень сильно чего-то желать, то это непременно исполнится. И теперь я стою на своем балконе под самой крышей, внизу крохотные человечки живут своей суетливой жизнью, катают маленькие машинки, тащат сумки с работы домой, спешат на работу.… А я смотрю на них сверху и желаю…
Когда-то я слышала, что смерти нет, что после неё мы не заканчиваемся, а всего лишь перевоплощаемся. Я хочу воплотиться в твой запах, в аромат твоих слез и стремлений, в аромат твоих духов, оставляющих тончайший шлейф неизбежного, в аромат твоих снов, оседающий на подушке, в аромат твоего желания там, внизу живота, в аромат твоего смеха…….

Бросаю сигарету вниз и вижу, как она разлетается тысячью крохотных звезд ещё в воздухе, и шагаю вслед. И ещё не оторвавшись от подоконника, оказываюсь в тебе ароматом тебя…