Я смотрю на свою книжную полку. Сколько книг там собралось за годы. Некоторые из них мои старые друзья. Когда я вместе с ним ездила на работуб автобусе, обедала и даже спала, держа их под подушкой. Они проверенные временем, прочувствованние, гляда на них я вспоминаю какие событиа происходили со мнои, когда я их читала, какие стояли дни, какие бродили у меня в голове мысли.
Другие книги, стоясчие у меня на полке есче ни разу не раскрытые, грустные. Им есчё не удалось стать моими друзьями, не удалось рассказать свою историю. Одинокие, они стоят на моеи полке, блестят нетронутыми глянцевыми обложками и терпеливо ждут своего часа.