Вся опутана налипшими беспорядочно резинками похуизма к работе.
За пол года так в меня вросли, что каждое тело-умодвижение - настоящее усилие. Тяжко.

Но временами становится как-бы смешно - а что будет дальше,
а как я теперь буду всё делать, каким образом изворачиваться. Как будто есть в глубине увверенность, что Смогу. Могу.

Помогает представление что уже всё получилось. Но образ нечёткий, всё время дробится и тает. Какое-то страннючее блого-получие выходит. Не мажорное вовсе, а отчаянно-весёлое. И сразу снова весело.
Идиотка.))

Надо отвлечься чуть. Пойду в более привычную сферу схожу. В свою улётно-дремотно-рисовано-говорильно-писательную. Чтоб аллергия не началась. От переработки. )

Тихо сам с собою. Я веду беседу.

А когда шарик лопнул - вот тогда и начинается самое интересное. Время перед звуком. Время перед новым импульсом. Перед волной. Время перед. Пустое. Солёная сморщенная тряпочка. Бывший шар.