одна... с пером... пишу тебе письмо.
прости, что ты его не прочитаешь.
(пусть в памяти останется оно).
ты никогда о нём и не узнаешь,

как не узнал о тех, что берегу
в резной, но под замком(!) моей шкатулке.
им не судьба на дальнем берегу
заставить твоё сердце биться гулко...

быть может, спросишь - почему пишу?
да, просто, захотелось пообщаться...
нет, я давно не плАчу, не грущу,
хватает без того чем заниматься...

ты спрашиваешь, почему слеза
предательски упала-распласталась?
да нет, мой друг, у нас сейчас гроза,
дождинка это... я о чём писала?

ах, да... ты знаешь, к нам сезон дождей
вчера без приглашения нагрянул!
после жары и долгих душных дней,
он свежестью вокруг всех одурманил...

сейчас, вон, за гардиной шарудит,
и выбивает стройно дробь по крыше...
он долго-долго мерно будет лить,
смывать печаль и души делать чище...

ты знаешь, он тут осенью, зимой
роняет слёзы... и весной - до лета...
в сезон дождей ты здесь, всегда со мной!
прости, мой друг... я не хотела это...

прости, не буду ворошить я вновь...
и без того, во время листопада
ты отпеваешь грусть свою - любовь,
прошу, мой друг, забудь её... не надо.

ты знаешь, я давно люблю дожди -
люблю мечтать и говорить с тобою,
а дождь в ответ тихонько шелестит,
как ты когда-то, помнишь, под луною?

и шевелит прохладным ветерком
мне прядь волос, что на плечо упала.
прости.. опять... опять пишу о том...
я, кажется, о дождике писала?