Чтож, вновь летняя ночь Москвы утянула меня в... куда-то. Все то же - безумные ночи, безумные вещи, безумные люди, безумные мы на разделительной двойной, на Горах Воробьев, у черта на куличках. Все как встарь. Гут. Только нет ощущения вечного праздника, есть только голос внутри, который говорит тебе, что летняя ночь коротка и пьянит тебя не радость жизни, а непотребное количество алкоголя в крови, и самое умное, что ты можешь сделать утром - не проснуться вовсе. Вот так-то. Некоторые болезни лечатся только ампутацией. Ампутацией совести. Ампутацией сердца. Я идиот, ампутируйте мне кто-нибудь мозг.