Встречая рассвет, провожая взглядом облака. Полет. Рыжее солнце отражается золотом на волосах. 6 или 7 утра. Может быть начало осени, а может быть конец лета. Белесый туман, с едва ощутимым запахом прелых листьев и костра, оседает сверкающими каплями на асфальте. Может быть воскресенье, а может быть понедельник, нет машин, нет людей.
Вдыхая свежий воздух, запрокидывая голову к небу, раскинув руки кружась не белой разделительной полосе в пяти метрах от черты города. Сиплый хохот, переходящий в звонкий смех, срывающийся на фальцет теряется в бесконечных дорогах и тропинках. Как пару часов назад в переулках и окнах разрушенных домов. Бежала по улицам пытаясь поймать ночь, то замирала на месте и только легкий ветер играл волосами, то снова…. Полет. Не ловить ветер – не хотела невозможного! - а всего лишь позволить ему себя унести… открываясь солнцу, небу, ветру, дождю и лесу – не просила ничего. И получала все. Таких сжигали на кострах, такими пугали детей, таких ненавидели, за такими готовы были пойти, бросив все… таких направляют в Кащенко. Правая рука пианиста, левая – гитариста. Аристократически острый подбородок, тонкие черты и – печальные глаза бездомной дворняжки. Любовь к дорогам и безумное желание подняться над ними. Двойственность – сила и необходимость.
С первым автобусом – вернуться в город, уснув, прислонясь к стеклу. Смешавшись с серой массой безликих людей… потрепанные джинсы, красовки, ветровка. Не заглядывая в глаза. Перекусить и – на работу. Обратно, в то место, которое мы называем домом, чтобы ночью снова на пару часов стать собой.