Ветер, ударился в стену, взвыл печально, ушибся больно, упал
бессильно. Схватил охапку листьев, швырнул. Закружился в ярости,
цепляясь за комья мокрого снега и гниющие листья. Улетел. Тишина.
Только серое небо цепляется за обнаженные ветви деревьев. Только
капли снега-дождя падают на тающий снег. И безнадежно серое
настроение накладывает свой отпечаток на каждый шаг. И каждое
движение - бесполезно и бессмысленно. И слезы холодны, а глаза
пусты. И бессмысленность угнетает и это тоже бесполезно. И пытаешься
ударить в стену кулаком, но это так же, как ловить ветер. И все
равно бесполезно. Стена стоит - мрачная и глухая. И ты идешь вдоль
нее, иногда проводя рукой по каменной кладке, и ищешь дверь. А ее
нет. И никогда не было. Потому что это - просто стена. Глухая стена.
Которая не слышит твоих криков и не обращает внимания на твои слезы.
Ты надеешься, что там, за этой стеной - волшебный мир, мир-сказка,
мир, где нет грусти, нет страха, а печаль - светла. Но это ведь тоже
неправда. Потому что с другой стороны стены - тоже кто-то идет. И
ищет дверь, надеясь, что с другой стороны стены ждет сказка. С твоей
стороны. Но ты ведь знаешь, что сказок нет. Это все выдумка,
небылица, неведомая недосказанность. Но ты идешь и ищешь дверь. Хотя
бы для того, чтобы встретиться с тем, другим, который идет с другой
стороны, чтобы заглянуть ему в глаза. Чтобы слезы стали теплыми,
чтобы не плакать одному. Чтобы было кому рассказывать свои сказки,
даже если эти сказки никогда не сбудутся и просто смешны своей
надеждой. Ты просто хочешь тепла. И еще ты хочешь, чтобы кто-то тебя
понимал. Вот и все - тепло и понимание. Все, что нужно для
сбываемости любой сказки. Но стена неумолима. И хватит ли сил на то,
чтобы найти в ней маленькую калитку. И сможешь ли ты заметить эту
калитку вовремя. Но ты все равно продолжаешь идти...
И вот ты пришел. И увидел дверь в стене. Она была такая незаметная,
вся обшарпанная и многие ладони до тебя касались ее. Ты постоял
перед ней в раздумье. Посмотрел. Поискал замок или ручку. Ничего не
было. Просто - деревянный прямоугольник с облупившейся серой
краской. И ты коснулся двери. И она повернулась, скрипя
проржавевшими петлями. И ты увидел другого человека. С другой
стороны. Он стоял, так же растерянно протянув руку к двери. И глаза
его были испуганно раскрыты. И в них закипали слезы, как и в твоих.
И вы смотрели друг на друга, стоя с протянутой рукой, выпрашивая
взгляд, кусочек внимания и теплоты. И одновременно потухли глаза, и
упали бессильные руки, так и не коснувшиеся друг друга. И ты
отвернулся и опять пошел вдоль стены. И услышал, как с глухим стуком
безнадежности захлопнулась дверь. И ты рванулся обратно. И стучал в
эту дверь кулаками, разбивая руки в кровь. И слышал, как тот,
другой, стучит с той стороны. Но дверь больше не открылась. И ты
сидишь перед наглухо закрытой дверью, у которой нет ни замка, ни
ручки, ты знаешь - отнята последняя надежда. И слезы твои холодно и
бессмысленно вытекают из пустых глаз.
Темнота не друг. И темнота не враг. Это просто существующее нечто,
которое мы населяем либо кошмарами, либо сказками, либо - кошмарными
сказками. А стена - она тоже существует. Мы просто сами строим эту
стену внутри себя. А потом прижимаемся к ней, умоляя спасти от наших
же собственных мыслей. Но мысли никуда не уходят. Они остаются и
наливаются мрачной силой, разрушающей мозг, иссушающей душу. И что
нам остается? Мы бессмертны не как боги, а как падшие ангелы,
которые стараются вернуть утраченный покой и свет. Только темнота и
стена. Вот все, что остается с нами в этой вечности. Вечная темнота
и вечная стена. Неразрушимая. Потому что мы сами боимся ее
разрушить. Потому что в глубине несуществующей души мы уверены, что
если разрушить стену, то за ней ждет только вечная пустота. И мы
боимся. Как же мы боимся! Бессмертные мученики, пленники
собственного разума. Того разума, который изобрел стену и темноту,
населил ее чудовищами, сделал нас вечными прокаженными. А мы молимся
разуму, восхищаемся им. Мы забыли, что есть что-то еще. Что-то кроме
этого разума. Что-то, где-то. То, что ждет. Возможно это - солнце.
Возможно это - просто рассвет на лесной поляне. Но нет. Мы
прижимаемся к стене и лелеем темноту. Потому что мы просто боимся.
Очень боимся. Себя. Прежде всего - себя. Бессмертные, как боги.