Самое смешное, что все хорошо… Нет, не хорошо, правильно. Все правильно. В той самой степени, что еще не работает обратная перестатика от приторности. Пришел, ушел – пустота. Но не на столько, чтобы реветь в голос. Кухня, чашка чая… он только что сидел напротив… гитара… он недавно держал ее в руках. Говорят, дерево хранит память… не лгут. Поднимаешь глаза – его нет. Пусто. знаю, быть с ним – потерять свободу, что равно для меня самоубийству, сладостному и влекущему. Но, блин, я та самая дура, которая хочет жить! Все правильно. Он тоже жить хочет, и свободы, и человека, с которым можно говорить обо всем… и он тоже чувствует пустоту, когда закрывает за мной дверь. Ничего, это даже полезно. Погрустит, улыбнется… может быть в перерыве напишет какую-нить очередную депрессивную песенку – дык, прекрасно сие. Так и надо. Среди этой грязи надо сохранить что-то светлое в душе. Тока печально как-то… хотя нет, к чертям. Все хорошо. Точнее правильно.