В холерном бараке легко быть святым,
И скудость желаний ясна.
Сунуться в воду и выйти сухим,
Или уснуть без сна.
Но ежели ты захотел быть один
И думаешь, что ты живешь -
Прости меня, но мне кажется, что
Ты сам себе врешь.

Продажный сей мир недостоен тебя,
Но знаешь ли ты, почему?
Здесь принято жить, мимоходом любя,
И не открывать никому.
А ты говоришь, что любишь людей,
Но на службу к ним не пойдешь -
Прости меня, но в одном из двух
Ты, конечно же, врешь.

Деревья растут, не меняя корней,
Но листья у них - на сезон.
А люди меняются в несколько дней -
Но никак не снесут Вавилон.
А ты уверяешь, что знал, где искать,
И заранее знал, что найдешь...
Прости меня, но зачем же ты так
Беззастенчиво врешь?

Ты неплохо проходишь отрезок пути,
Который ты здесь получил.
Ты помнишь лишь то, что должен идти,
А все остальное - забыл.
Но долгий твой путь имеет конец,
Которого не избежать;
И, может быть, хватит, в конце-то концов,
Смиряться и врать?