Стишка не вышло. Так много дел и так мало времени. Ну и хрен с ним. Со стишком. В дугой раз. Я собственно чего. Читала я снова дневник один и у меня от этого стало много мыслей в голове…

Знаешь, TheHate, давно хочу тебя спросить… Не знаю, уместно это здесь или нет, но… Короче спрошу. Тебя не бесит, когда тебя пытаются анализировать? Я читаю твой дневник и… Блин. Это гребаное чувство… Ответственности. Не люблю его. Я много чего не люблю. Например, не люблю парней, которые сначала говорят что они плохие, а потом, сделав какую нибудь гадость, говорят что предупреждали…

Это подло и не честно. Быть хорошим сложнее. А ты хорошая. Тебе просто больно. Мне так кажется. Тебе больно и поэтому ты злишься и пытаешься уколоть то что тебя окружает. Ты считаешь это не правильным и от этого еще больнее.

Ты, романтик. Только романтики бывают такими. Потому что им больно. Не смотри на меня - я плачу. Сентиментальная дура. Кто меня такую придумал… Может все это глупость. Блин. Может все это ложь. Не люблю ложь.

Ненавижу. Когда врут. Когда себе врут. Подлые циники, счастливые и веселые. Лингвисты да журналюги. Сидит вот такой, студент-гавнюк, мать его, и косит под нимфоманку за 30. И смотрит, поверят ему или нет. А я верю. Но ведь ты это правда? Потому что мне тоже больно.

Может ты это и читать не будешь… Эх… Может так и лучше будет. Пойду спать.