На часах начало шестого. А проснуться надо часа через три. Пусть. Ведь я нашла тебя. Мой забытый, потерянный, вытесненный сомнительными Донцовой и бульварной прессой. Ты снова - Сомерсет Моэм.

Как здорово, что есть ответы на вопросы. Пусть не на все, но самые важные. Как я могла позабыть тебя? Как я могла потерять память о своей главной страсти? Как я могла притупить чувство благодарности моей учительнице по oral speech за то, что та открыла мне тебя?

Ты не скажешь, куда мне идти. Ты не ответишь, зачем. Ты не покажешь заранее, стоит ли оно. Но ты ободришь и поддержишь: искать себя нужно, искать себя не зазорно, тысячи ошибок ведут к единственно верному решению.

Ты бы знал, как сильно я боюсь свернуть не туда. Сколько их было этих "не туда". Работа спорится, все получается и нет понятных причин волнению, но в груди холодеет: не моё! И страшно оттого, что никогда не найду своего. Что буду бродить неприкаянная, упустившая, опустевшая и опустившаяся. И однаджы остановлюсь оттого, что страх ошибиться поборет желание найти себя.

Твои книги. Я смакую каждую строчку. Нет, это в популярных романах манит развязка. Ты строишь наши отношения иначе: каждая реплика, слово, буква - это призыв, провокация и ответ. Я пытаюсь вывернуть себя наизнанку, ведь где-то там, внутри есть я-настоящая. Кем я хотела быть в детстве? Врачом? Певицей? Балериной? Быть может, не поздно? Быть может, если начать завтра, можно успеть?

Я найду себя, автор! Я найду! Обещаю! Ведь не зря ты написал мне огромное 600-страничное письмо: "Бремя страстей человеческих". Тебе не будет стыдно за меня. Быть может, я не стану великой. И даже не буду лучшей.

Но я отыщу свое призвание. Пусть это и торговля замороженной рыбой на рынке. Я найду его и подчинюсь.

Веди меня, автор.