Я скучаю по дому. Там все не такое чужое как тут.
Здесь все неправильно, простите уж, МОСКВАЧИ, но не родное, холодное.
Идешь по улице, смотришь на здание и ужас берет оттого, что когда-то это станет родным.
Ведь я, похоже, тут навсегда.