В колонках играет - "В городе моем"

*давно заметила, что когда тебе очччень плохо, хорошо писать об этом не получается. Может, именно поэтому мой дневник такой пустой. выход есть. просто не писать о том, что доставляет настоящую боль.*
*** Маргаритки***

1. Я не слышал шагов. Я не слышал, как скрипнула дверь. Я не заметил, когда руки накидывали на меня петлю. Мне завязали глаза и потащили в заснеженный двор. Их было трое. Они молчали. Это было идеальное убийство. Я догадался, что секунду назад я начал умирать. дадада, припоминаю, в меня выстрелили из пистолета. Наконец- то! Я избавлен от боли... И кем избавлен...
В последнем порыве, собрав остатки жизни, я приложил руку к ране. Кажется, не хватит сил дотянуться окровавленными пальцами до снега...

2. Я вошла тихо. Ничто не нарушило тишину. Более того, ничто не потревожило мою совесть, когда я, накинув петлю ему на шею, завязала его глаза. Двое помогли мне. Не помню, что дальше. Помню только, как корчилась в моей голове одна мысль: "Пусть и он поймет, как бывает больно."
Все кончено. Я не плачу. Обхожу вокруг любимо- негнавистного мертвого уже тела... Что за черт!!! Какого хрена... Как он...
-Ребята, идите сюда!
-Что там, Марго?

3. Трое убийц уставились на снег рядом с правой рукой своей жертвы. Там размашисто и неровно было написано имя. Марго... В недоумении сие послание было затерто ногами. Но в Ее голове оно останется навечно. Как он узнал, что это- она? Что она и душила, и стреляла... Все ведь было идеально. Она не будет спать ночами... Все, убийцы ушли. Я вышло во двор. Снег запорошил почти красные буквы, растерзанные подошвами женских туфель. В воздухе еще витал слабый запах цветочной воды Марго.
Он всегда узнавал ее по запаху...