А за бортом собирается буря. И судя по грому, очень даже настоящая. С дождем, ветром, громом и молниями. Очень давно хочется такой бури. Что бы в лоскуты, вдрызг, до дрожи в стеклах и до отблесков молний на стенах и потолке. Что бы потом ливень с ветром и ветки гнулись и трещали. И что бы ничего вообще не видно. Ни неба, ни деревьев, ни башни. Даже ближайших фонарей и деревьев. Вот в такую бурю не страшно выйти и погулять. Такая буря не страшна своей стихией, это совершенно другая буря. Она смывает всю эту липкую ложь, которая въелась за душное лето. Смывает лицемерие, глупость и обиду. И оставляет тебя чистого, мокрого и горячего от всего этого. А самое главное, смыв всю эту копоть и грязь ты становишься счастливым. Просто счастливым. Не от чего то и не вопреки чему то. Буря тебя чистит и делает таким, как в детстве. Когда во все и всем хочется верить. Когда ложь еще не ранит или ты в нее готов верить. Когда тебя любят и ты любишь. Любишь маму с ее вечно озадаченно-улыбчивым лицом, отца - с его иронией и вечными подъебками и моралями, бабушку которой важно что бы ты был сыт и учился хорошо. И ты всех их любишь и они любят тебя. И тебе жалко собаку Томика, которому страшно в будке, хотя у пса 60 кг мускул, лап и клыков. И на счету почти 2 десятка загрызенных соперников-соплеменников. И козу Зорьку тоже жалко, потому что она в своем сарае и ей точно страшно. И кота Тимофея жалко, ведь он дуралей сидит под деревом мокрый и несчастный. А вот кроликов не жалко. Их много и они сами по себе. Они еда. Их можно любить но не жалеть. А можно и не любить.

Вот такой бури хочу, ни больше не меньше.
Что бы я 36 летний очистился и пришел счастливый домой. Долбанул 150 виски и вытерся мохнатым полотенцем и чистый, новый лег спать. И что бы хотя бы в эту ночь не ебали мозги ни чем. И что бы я сам себе не ебал мозг. Потому что после такой вот бури нечем будет ебать мозг, все смоется и все уйдет в бурю.


Ну, вот как то так.