В окне февраля белоснежные луга,
Над ними лениво светит солнце.
Жадно глотает его лучи радуга,
Столь редко радующее наше сердце.
Бешено рвет крыши поздняя метель,
Засыпая снегом мою юную бороду.
"Мне показать свой нрав не лень".
Говорит февраль всем и каждому.
Чьи-то запутанные следы на снегу,
Теряются в чаще многоэтажных домов.
Может это Дед Мороз забрел в бреду?
Может это феи и эльфы из наших снов?
Мы с тобою одни
На том краю Земли
Где нас не найдешь
Ты просто упадешь
Глупо писать стихи
Откуда берутся лохи
Что ложат их в строки
Зачем столько мороки
Буквы, точки, запятые
Будьте прокляты тупые
Зря писать не буду я
Кто то скажет на х..
Маяковский - мой учитель
Не учил его стихов
Мне было просто лень
Вот и рифму не люблю
Трудно, когда нет идеи
Вдохновение приходит от лени?
Или когда ничего не идет
И пишу весь этот сумасброд!
А какой же смысл его
Плюнь на все, пошли его
Проза лучше, да и она
Уже достала вся меня
Ужас, скажете, ну да!
Кто же пишет правду
За окном метет зима
Не хочу идти я в лавку
Бред пишу я этот весь
Так как температура
39-40 где то, дура
Ну а я на работе здесь
Ха, дальше бредят пальцы
Им понравился процесс
Вот и рифмы нет на -цы
Может купить обрез?
Стихи ложатся без конца
В постель теплую с утра
Залезть бы и не вылезать
Ах, боже мой, хочу я спать!
Тем самым мертым сном
Что я готов купить у Бога
Да денег нет, и, думаю, потом
Разбудит он меня с утра...
Зачем же тратить деньги зря
Уж лучше потратить их на водку
И отправиться куда нить на моря
Нанять капитана и большую лодку
Рельеф стихов так возбуждает
Не зря ведь так оно бывает!
Проза вся меня ругает
Что ж ты меня бросил, ё моё!
"Не идешь ты у меня, отстань!"
"Как идти? Ведь я немая!"
"Не пойму, что ты сказала, дрянь?"
"Не понять тебя, я не твоя, я не родная!"
Ну вот, бунтуют все слова мои
Не хочется писать не строчки
Пойду спрошу у маминой, у дочки
"Скажи, сестра, зачем мы живы?"
А что она? Она спокойна, как всегда
Ей надоел весь свет своим обманом
Она ушла рыдать с раннего утра
И искать веру и надежду за туманом...

Все заканчиваю весь я этот бред
Поэму я писать не буду
И что то отвлекли меня от бед
Работу тычут нагло... блин