Поцелуй. Что он значит для меня? Теперь не знаю. Последний поцелуй - какая-то горечь. Последний поцелуй просто бред.
Просто факсайд. Вот сижу, TOOL рубит на всю катушку свое отчаяние. Красиво играют, черти... Хочется надышаться дури, закинуть колес и выпасть на пару суток из жизни. Недавно посмотрел фильм «Страх и Ненависть в Лас-Вегасе». Два нарика (Джонни Депп и Бенисио Дель Торо)с чемоданом всевозможной кислоты и прочего «счастья» шастают по неоновому городу. И их ничего не волнует, практически. Но только пока у них есть ЭТО. Их постоянно колбасит, крутит, постоянно куда-то встревают (хотя даже не замечают этого). То завалятся в казино с походкой ржавых механизмов (эффект от употребления эфира), то со своим ненаглядным чемоданчиком попадут на симпозиум, посвященный борьбе с наркотиками, где проповедует укуренный в ноль лектор. Очень комично (давно искренне не смеялся). Но опять же, фильм не показывает, когда у них кончается «дрянь». Эх…, закинуться что ли? Пусть все узнают, как трудно с затуманенным человеком.
Почему женщины лгут? Могут умиленно заглядывать в глаза, ласково щуриться, как кошечка над сметаной. Говорить, что любят, и точно, любит, «но вот тот, одноглазый, тоже нравится, надо бы с ним замутить, проверить свои чувства». А потом, какой-то «доброжелатель» скидывает мне на «мыло» логи(записи разговоров по Интернету)моей драгоценной будущей (?) половины. Зачем? Факса-а-айд! Неужели она не знает, что я это почувствовал и так? Мне сейчас все равно. Абсолютно. Просто я теперь ей не верю. Сначала был наш «дюпрасс», а оказалось, что это просто заблуждение. Сначала почва просто уходит из-под ног, а потом полная апатия. Она моложе меня на шесть лет. Наверно трабла в этом. Зачем я ей такой старик, вечно небрит, хмур. Я ничего не сказал ей. И не буду закатывать истерику, просто уйду… Просто уйду… Просто уйду… исчезну, испарюсь, залягу в высоченную траву, в тайне надеясь, что все-таки найдет, но не выйду никогда сам. Это трусливо? Эх, почему я не остался в армии. Давно бы был героем. Посмертно. Я же бешенный. Это мне сказали, когда я разбил пять бутылок подряд об голову. Мне стыдно это писать, что слаб, раз подвержен такой… такой… истерике, что ли. Или доказывал что-то. Даже сейчас зачем-то съел целую луковицу. Просто покопался в пакете, выбрал по-красивее, очистил и съел перед компьютером. Витамин, едрить его за ногу.
Вот пытаюсь писать книгу. Выходят одними урывками. Бессвязанные сюжетики. Начинаю одно, заканчиваю страницу совсем другим. Кто прочитает, скажет, что писал наркоман. Хуже Пелевина, причем. Ничего не получается, факсайд, как говорит Климыч. Избавиться от их легко – format C:!