Приходил бывший. Растекался мыслью по древу. Вот говорит, моя нынешняя, третья жена задружила с моей первой женой. Прикинь.
Прикинула. Я в его гаремном списке - посредине. Я - вторая жена и со мной почему-то нет, не дружат. Ну, видимо потому что я такая промежуточная жена, которая задела крылом обеих. Первую - тем, что пришла после. Третью – тем, что была до. Промежуточная жена–неудачница. ))) Хорошо что я больше не жена. Хорошо.
Зря он приходит. Пытается приставить свою реторту к моему горлу, как сосуду. Ему надо качать мою кровь. Впрыскивать свою. А ента алхимия не имеет права на жизнь. Не дам, думаю я исступленно, и зажимаю трубку. Оттуда лезет прошлое со всеми недодуманными мыслями и недопроигранными ситуациями, с картинками и видами. Они ввинчиваются в мозг, а я-то думала, что их давно изжила.
Какие у него гибкие щупальца, у бывшего. Они находят лазейку и я чувствую что помимо воли я его питаю собой, он опять меня жрет… Пост-контроль. Ему надо контролировать мою жизнь. Ты – мать моего ребенка, говорит он, и я понимаю, что это пожизненное звание. Его пожизненное вмешательство в меня, замаскированное благим отцовством. Он ставит свои грязные ботинки на мое новое чувство к другому человеку, он следит с кем я дружу, он играется алиментами: дам не дам. Все фуфло, все не страшно. Страшное - только эта трубка, которая лезет в горло и по которой уходит моя кровь