Давно пора спать, а я читаю Гавальду и не могу оторваться. Просто какой-то Булгаков наших дней, Ахматова в прозе. Первый после "Мастера и Маргариты" и "Цветов для Элджернона" случай, когда я не глотаю книгу, а смакую каждую страницу как вино, и натурально пьянею. Это, натурально, живая книга, и мне страшно нравится переживать и смеяться вместе с героями, и плакать, когда этого хочет автор. Никто до нее не умел так написать про одиноких людей работоспособного возраста. Так волшебно и взаправдашне - показать жизнь не такой, какая она есть, а какой мы ее видим. Это - а не сюжет, метафоры и парадигмы, по правде, и есть литература.