Подавляющее большинство трансатлатнических туристов забрасывается в Бостон самолетами после полудня, а то и вовсе вечером. В это время вы не видите города - он прячется за лучами солнца, бьющими вам в глаза (а если солнца нет, и идет дождь - вы и вовсе жалеете, что приехали). Совершенно другая картина открывается тому, кто подплывает к колыбели революции поутру, когда яркие лучи светят из-за спины и стекла городских окон вспыхивают путешественнику радостным салютом. И звук воды, бьющейся о причал, и приветственный гудок встречного речного трамвая - город встречает вас персонально, еще едва проснувшись и, моргая крыльями альбатросов и покачивая мачтами, приглашает на утренний кофе.

Зная эту новоанглийскую неторопливость, пассажиры ночного рейса из Сан-Франа не рвутся сломя голову к стойке получения багажа, а выстраиваются за кофе в маленькую симпатичную очередь. И потягивая горячий напиток, улыбаются друг другу в усы, и ты чувствуешь, что в этом городе хочется остаться надолго, невзирая на антикварный транспортер, постоянный сквозняк и игнорирование твоей персоны общественным транспортом.