Американскую версию Юрьева дня посвятил объезду окрестностей соседнего Коннектикута, помогая приятелям подыскивать резиденцию. Коннектикут издавна интересен мне тем, что при наличии в нем таких мест как Йельский и Стэмфордский университеты, хижины Марка Твена и автора "дяди Тома", наконец, карусели в центре Хартфорда, нишевым способом отпиаренных велогонок, Луна-парка в Нью-Лондоне и бесконечных, тянущихся невесть откуда верениц грузовиков по 84-ой дороге, штат в выходные кажется вымершим, куда ни приди. Не зазывают тебя парковщики, не бегают вокруг радостные чумазые дети со следами изобразительного искусства на лице - нет ничего этого, есть лишь пустые городские улицы со скрипом дорожных указателей от раскачивания ветром.

Вот и сегодня перед глазами проплывали однообразные англосаксонские постройки (трехмерная версия неправильного пятиугольника острым углом вверх), голые ленточки лесов под пеленой кривого, и словно идущего откуда-то сбоку (из-за угла?) дождя, какой-то завод номер один и отвалы земли промышленного типа вокруг него, проходная авиастроительного предприятия с запретами и увещеваниями, и забитый случайными посетителями буфет.

Так весь день и стояла перед глазами картина из бессмертной булгаковской цитаты: "Какой-то корявый мостик. Под ним мутная весенняя речонка, безрадостные, нищенские, полуголые деревья, одинокая осина, а далее, - меж деревьев, - бревенчатое зданьице, не то оно - отдельная кухня, не то баня, не то черт знает что. Неживое все кругом какое-то и до того унылое, что так и тянет повеситься на этой осине у мостика."

Тем праздник и кончился.