Рождаясь из пыли, я превращаюсь в линию, которая тянется через горы, но солнца не касаясь уходит на восток, там прочесывая земли, я обваляюсь в снегу и исчезну с росой.. Множество капелек начинается крутиться у меня перед глазами, у меня появилось воображение, пусть и ужасное, мною недовольное. но все же приятное чувство собственного востребования. Восток. Слиться в экстазе с воздухом и продолжать уделять внимание небу. Прыгать с белого листа на черный, но не премешиваю в серый, две грани, отделяющие меня от середины, этому привыкла. Я привыкла чувствовать остро: слезы, БОЛЬ - или только жизнь, вкус, звук. Да, море нерешенных проблем, но надо взять последние руки и протянуть их навстречу этому большому шарику, перевязанному колючей ниточкой, как бы больно и трудно не было, надо его принять...