Ты тревожно постукиваешь пальцами по столу. И думаешь, чего же еще? Я тоже немного нервно. По клавишам. Чуть тревожно так. Потому что мы почти заодно. Это моя, моя версия для печати. Понимаешь? Такова моя версия. А ты все постукиваешь по столу своими пальцами и все ждешь, чего же еще?
И в самом деле. Вот, например, сегодня. Или, например, вчера. Что-то было. Некогда. Что-то... но это не для печати.
И вот теперь я постукиваю. Зачем ты мне все это? Ну зачем? Мы ведь не то чтобы... и вовсе даже не. Мы просто оба. Мы почти заодно.
Иногда ты понимаешь. Иногда я. Но что из этого? Все это кем-то уже. Понимаешь? Все это, ну или почти, уже когда-то кем-то... Таковы скучные правила, мой друг. Таковы они. Таковы мы.
Ну и что нам остается, после всего? Твои тонкие пальцы, тонкие руки, тонкое тело, душа, конечно, тоже. Прости, если что-то. Ну, заранее прости. Ладно? Это я чтобы потом не... Чтобы не было.
Почти горячий чай становится почти чаем... потому что почти. И я не успеваю им согреться, но все равно пью его.
Вот такая вот она... Ну и пусть. А мне все равно. Но ты все же тревожно постукиваешь пальцами и все как-будто чего-то ждешь. Тогда я поднимаюсь и закрываю окно. Чтобы что-то, потому что нервно. И потому что совсем холодно. А когда холодно, то как-то еще тяжелее ощущать. И мысли делаются такими кромешными, такими чужеродными, такими неподвижными, в конце-концов, как-будто это и не я вовсе. Как-будто это за меня кто-то. И вот тогда я думаю: наверное, пора...