Слез было выплакано море,
И боль, и грусть в моих глазах,
И пальцы, липкие от крови,
Груз тяжкий смерти на плечах...
Одна? Одна... Чего уж помнить?
Зачем ради чего-то жить?
Мы все умрем, нас похоронят...
А мы решаем: Быть, не быть?
Мы возрождаемся из пепла,
В который раз изнемогая...
Но все еще во что-то верим,
Любить хотим, зачем не зная...
Мы чувствуем, что надо делать,
Когда душа уже мертва...
Оставив грусть и память смерти,
Да привкус крови на губах...