«я еще немного с тобой, птичка моя в тебе слишком много мелодраматизма, ты все время стараешься сделать ярче. больнее, красивее......не нужно стараться, должно получаться само по себе» Ты прав в одном – не нужно стараться, должно получаться само по себе, но ты ошибаешься в одном – во мне нет мелодрамы. Просто мне скучно. Скука терзает меня, потому что я знаю… Мелодрама – это игра для тебя, таким был сценарий. С тобой мне хотелось так. Такой была моя роль – чтобы много чувств, чтобы всегда чуть больше чем нужно, чтобы навзрыд, на пределе, просто моя роль была такой. Ты сам виноват – ты придумал образ себя для меня, а я только следовала за ним. Это было то, что хотелось тебе. Тебе это было нужно, не мне. Мои фантазии другие и желания у меня другие. В этой сказке все было только так как захотел ты. Ты вел меня в танце, я только следовала за тобой – такой была твоя роль. Я – то, что ты хотел видеть. Мне хотелось, чтобы ты нарисовал мне сказку – ты увидел так, так и стало. В моей пьесе ты рисовал болью узоры, ты был художником, рисующим кровью чувства… Она? Она должна была замкнуть круг – для контраста, для иронии, в конце концов, просто чтобы мое погружение было глубже. Я всегда играю глубоко – ведь самое главное это самому поверить в иллюзию. Каждому свое – меня развлекают чувства, только так я могу забыть о скуке знания. Это просто сказки холода.