ну почему, ПОЧЕМУ мерзость и порочность (отторжение к которым воспитывается в человеческих детенышах с самого начала) становится такими... до слёз... когда грамотно создается свет, звук и т.д. и т.д.... И обязательно сама эссенция красоты, самая капелька, но... но. Конечно, заслуга личности, которая вот так легко поместила свое драгоценное "Я" в искусно сотворенную оболочку куклы, марионетки. И танцевала, танцевала на мокрых камнях мрачной улицы. Город, где все спят, кроме той, кому было суждено жестоко порезаться об этот танец и потом носить эти шрамы, как носят обручальные кольца на хрупких пальцах. Не смея даже мечтать о прикосновении и плакать, глотая слезы, потому что никогда... потому что Она-Танец, а Ты-Боль и Страх. Отказавшись от будущего, разорвав на клочья прошлое... но всё равно ты мечтаешь, пряча глаза от острых снежинок. Ты уходишь, убегаешь от крохотной танцующей фигурки... чтобы не сломать, не разбить, не уничтожить....
А Постороннему грустно... грустно , но светлая улыбка на лице его от гениальной картины художника. Музыканта потерянных душ. Посторонний видит, как далеко, но близко эти двое. Как изящный взмах тонкой руки завершается безжалостным ударом наемного палача. Как изгиб хрупкого стана означает глубокую рваную рану на горле жертвы. Она не знает, она танцует. И ты не знаешь, ты убиваешь. Но Постороннему видно, какая прекрасная из вас пара

это наглость с моей стороны, самая наинаглейшая. я заснула работе, прямо за столом сложив голову на руки, а руки - на кипы бумаг. И войди кто-нибудь... а, ничего бы не было))) наверно Но чувство растерянности, с которым я проснулась, "как же плакать хочется... сон? сон... сон" А в отражении зеркала на щеке отпечаток от ремешка наручных часов.
Что это вообще было?