мы странно одиноки. странно порочны. несчастны. пора бы остановиться, но несется вниз растерзанная душа. ни крика, ни плача, ни звука. свистит в ушах, похоже на полет, но нет легкости, воздушной радости прикосновении. ничего нет. и только дым, чтобы в тумане заблудиться. и только голоса и музыка, чтобы не оглохнуть от собственной тишины. ладони моргают глазами бездомными, растерянными, пустыми. смотрят на меня вопросительно.
я добиваюсь собственной остановки, увеличивая боль, дробя пылающую грудь. включаю ее смех, но уже не ревность, а лишь грусть. и если бы только знать и остановиться. и ты поешь, а мне кажется, что вас никого уже нет.
на улице по прежнему подходят с протянутой рукой нищие и бездомные. смотрю им в глаза и ничего не чувствую, не вижу кроме собственного отражения. только уродливо очень в этих глазах. осталась лишь мишура.
не верится, что это происходит на самом деле
вот бы перемотать время на пару месяцев вперед. пару лет. смешно, не жизнь, а титры.