[показать]
* * *
Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела…
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мед сладка,
И вянущих черемух горечь,
И ликованье птичьих сборищ,
И тающие облака…
Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки,
Картавый,
Не переводимый
Ни на какие языки.
Есть медленный закат
И светлый ливень листопада…
Как ты, наверное, богат,
Что ничего тебе не надо!