Иногда стираются воспоминания, события, память о них и даже не замечаешь. То, чем жил, о чем думал, стремился, стирается со временем.

А потом по клочкам, по записям начинаешь выстраивать уже поток тех событий, диву даешься.

Оосбенно это интересно когда начинаешь вспоминать со своими есдиномышленниками, с которыми ты был тогда, учавствовал.

Была линия, было время. Все или не все отдавали и брали и жили в этом. Пожалуй, сейчас от этого пространства, времени осталось, ничего. И я не хотела бы возвращения туда.


Как будто день уже прошел, зактился и его не стало вообще. Возвращение означало бы возвращение к теням.