Прости мне, господи, капусту
Моих стихов - моих стихий!
Им иногда бывает грустно
Во всю звучать среди глухих!
Я пленник своего искусства!
Мои стихи - мои грехи!
Мои возвышенные чувства!
Так безнадежно глубоки!
Пишу - грешу, кому попало.
Вершу. Во сне и наяву
Курю траву. Осталось мало.
Я только этим и живу...
Пишу поспешно по билетам,
По пачкам из-под сигарет.
Мой друг, он пишет по Тибетам,
А я лишь вторю:
...по тебе...
Трубач играет на трубе.
Я напишу сейчас об этом.
Я к «вам» пишу,
а не к «тебе»!
Возможно, дело только в этом?
Вокруг зеленая тоска.
Я забиваю в сигарету:
Кареты, карты, облака...
...Слегка дрожит моя рука...
Кабриолеты и кометы
Газеты, карты, облака...
Дрожит рука. Я засыпаю.
В который раз я одинок.
Мне холодно. Я улыбаюсь
И просыпаюсь между строк!
Я сочиняю их небрежно,
Я строю замок из песка,
Где все надежды без одежды,
Кареты, карты, облака...
Кабриолеты и кометы,
Газеты, смятые слегка,
Абонементы на балеты,
Монеты, ноты и сонеты,
Кадеты, барышни, вендетты,
Кларнеты, карты, облака...
Мои стихи. Они как птицы!
Когда слетают с языка,
На пожелтевшие страницы,
Слегка дрожит моя рука.
Мои волшебные сонеты!
Они взлетают в облака
И разлетаются при этом,
По свету! Все! Наверняка!