Осень.



Ты приходишь в этот город, и всё меняется.

Когда у тебя хорошее настроение, ты впадаешь в импрессионизм: размытые пятна спешащих горожан вдруг застывают, закрыв зонты, на фоне желтого, красного и всё ещё зеленого Цветного бульвара; солнце, пробившись между домами и редеющей листвой, пляшет зайчиками по асфальту, отражаясь от луж и неожиданно слепя зазевавшихся шоферюг; ветер в прощальном вальсе кружит опавшие листья, рассыпая их вдоль обочин… Ты любишь одеваться ярко, ведь в тебе течёт кровь лета. Ты ветрена, беспечна и мила, как Золушка, впервые попавшая на бал.

Если ты не в духе - ты задергиваешь небо занавесками туч, кутаешь не успевших остыть от лета прохожих в паранджу плащей, заливаешь посеревшие кварталы мутным дождём… но ты никогда не злишься, ты просто слегка ревнива: на улицах города не должно быть ни одной женщины, одетой ярче, чем нарисованные тобой клёны.

Ты непостоянна: дожди сменятся теплыми днями, и вновь дожди… а когда тебе надоедает кокетничать с городом, ты уходишь в стиле "сюр", оставив на его газонах плавленые сырки мокрого снега, и рассыпав напоследок на его дорогах банановые корки первого льда.

Когда ты уходишь совсем, это похоже на маленькую белую смерть.


http://kobelissimo.ru/menu4_9.html